#13 [Misfortune]
Hsgrmbl.
"Dreitausend-fünfhundert-zwölf", murmelte er, "und ein paar Zerquetschte. Abzüglich hundert fürs Taxi, fünfzig für die Bar-"
"Mach da auch hundert draus. Die Drinks sind hier sackteuer. Was denn, ich denk hier nur an dich, ich rühr keinen Tropfen Alkohol an, großes Indianerehrenwort!"
"Also nochmal hundert", fügte er ansonsten kommentarlos an, aber dafür mit einem langen und nicht besonders begeisterten Blick zum Spiegel, unter dem Pascal hingebungsvoll herumhantierte.
Nie wieder, das schwor er sich. Nie wieder würde er mit Pascal über irgendetwas wetten, und wenn es ihn den Stolz kosten würde!
Franquin setzte sein Gesäß halb auf das Waschbecken auf, um etwas gemütlicher zu warten. Obgleich es keinen Unterschied machte zu seiner Laune, die ziemlich weit im Keller hing. Wie erbärmlich! Auf der Toilette! Aber Pascal war das anscheinend gewohnt (oder auch nur scheißegal), er war jetzt schon euphorisch genug, um ihm irgendwelche Bewusstseinserweiterungen vorzugaukeln, während er das feine weiße Pulver zu einer Linie zusammenkratzte, die er auf den weißen Kacheln fast nicht erkennen konnte. Verfluchte Wette! Dazu würde er sich nie wieder hinreißen lassen, das könnte der sich abschminken. Es war gruselig, Pascal so aufgeregt zu sehen, so lebhaft und fröhlich wie ein Kind vor einem riesigen Berg Geschenke, die alle ihm gehörten. Er fand das nicht gut, aber versprochen ist versprochen und Spielschulden sind Ehrenschulden. Auch wenn er sich dafür in den Hintern beißen könnte. Das würde ja wieder anstrengend werden heute abend.
"Also Dreitausenddreihundert. Grob. Das reicht?"
"Das ist mehr als genug", summte Pascal begeistert und schielte auf seine Brieftasche, in der er gerade nachgezählt hatte. "Skalpell, bitte."
"Grins nicht so bescheuert. Man könnt meinen, du bist schon total high", seufzte er und fingerte einen Hunderter aus dem Portemonnaie, den Pascal sogleich zu einem dünnen Röhrchen einrollte.
Igitt, schniefen ist doch total ekelig. Ein guter Grund, wieso er selbst weder Speed, noch Koks oder sonstwas derartiges konsumieren würde, das machte die Nase kaputt. Und keiner konnte ihm erzählen, dass sich das toll anfühlte, wenn das ätzende Zeug sich an die Naseninnenwände klebte und Löcher reinfraß, guah.
Zwei Momente später war Pascal auch schon fertig, reichte den Geldschein zurück, aber Franquin verneinte dankend.
"Das angesiffte Ding kannst du behalten. Kannste ja einem Croupier als Trinkgeld geben, wenn er gut war."
"Ich geh nicht an den Roulettetisch", erklärte Pascal mit feierlichem Blick in die reflektierende Fläche, um eventuelle Überbleibsel zu entfernen. Aber er war sauber und grinste zufrieden sein Spiegelbild an.
"Jaja, ich weiß, du pokerst nur. Weil Pokern was für coole Jungs ist, schon klar."
"Und Black Jack."
"..und Black Jack", brummte er und packte den Geldbeutel wieder in die Gesäßtasche.
"Die Kartengeber werden Dealer genannt."
"Nein, wie passend", ächzte Franquin und schwankte mit dem Kopf kurz zur Tür, die aufgesprungen war. Ein untersetzter Mittvierziger warf einen schnellen Blick zu ihnen und verschwand dann in einer der Kabinen. War anscheinend keine Seltenheit hier, dass sich die Klogänger bei Gelegenheit noch etwas reinpfiffen. Mann, Mann, Mann. Er hatte keine Lust, die ganze Nacht den Aufpasser zu spielen - aber noch viel weniger Lust hatte er auf Pascals hyperintelligenten Ideen, die er vorzugsweise bekam, wenn er von dem grausigen Zeug herumgekickt wurde.
"Bist du fertig? Na dann los, ich muss noch die Jetons besorgen. Und du kommst gefälligst mit, ich behalt dich ab jetzt im Auge. Ich hätt mir ne Hundeleine besorgen sollen."
"Ah, darauf stehst du also, sehr interessant.."
"Ooh, halt die Klappe. Muss ich mir jetzt etwa den ganzen Abend diese Sprüche anhören?"
"Verloren ist verloren."
"..hsgrmbl."
