Auseinandersetzungen
Titel: Broken Faith
Teil: 8/?
Serie: Harry Potter
Autor: Tyfa (aber eigentlich Li-chan [und Leute das ist nicht eine andere
Person! Nein das bin ich, Tyfa und Li-chan sind ein-und-dieselbe Person...ich klau mir meine Storys NICHT von anderen! Ich konnte mich nur nicht als Li-chan registrieren weil der Name besetzt war! Also bitte mir nicht mehr vorwerfen das ich meine Storys klau *g*])
E-Mail: Tyfa@gmx.de
Warnungen: Für bleibende Schäden übernehm ich keine Verantwortung!
Disclaimer: Alle Personen in dieser Geschichte gehören nicht mir sondern Joanne K. Rowling, ich habe sie mir lediglich für diese Geschichte ausgeliehen. Außerdem verdien ich hiermit kein Geld.
Kommentare sowie Morddrohungen und Ähnliches bitte an die oben genannte
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Okay genug gelabert, ab zur Story:
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"Mr. Malfoy, was haben sie sich bloß dabei gedacht?" Die erzürnte Stimme McGonagalls schwang durch das Büro des Schuldirektors. "Ich verstehe nicht, wie-"
"Minerva, lass gut sein und setz dich." Albus Dumbledor hatte die Lehrerin für Verwandlung in ihrer mittlerweile schon eine Viertelstunde anhaltenden Strafpredigt unterbrochen und betrachtete nun aufmerksam den jungen Slytherin, welcher schon vor einiger Zeit gezwungener Maßen in dem Sessel vor seinem Schreibtisch platz gefunden hatte und nun desinteressiert durch den Raum blickte.
"Wollen sie uns nicht erklären, was sie dazu veranlasste, sich mitten in der Nacht auf den Westturm zu stellen und halb Hogwarts wach zu schreien." Lupin, welcher seit diesem Schuljahr wieder als Professor in Verteidigung gegen die dunklen Künste arbeitete, hatte, noch bevor der Schulleiter die Stimme an den Blonden richten konnte, ihm eilig die Frage gestellt, schien jedoch etwas ganz anderes wissen zu wollen.
Doch der Grauäugige dachte nicht einmal daran zu antworten, es war schon peinlich genug, dass er dort oben einfach die Fassung verloren hatte, dass musste er jetzt nicht noch jedem unter die Nase binden.
Außerdem was sollte er denn sagen?
Dass er so wütend war, weil er gezwungen wurde, einzusehen, dass Harry Potter nicht der kleine wohlbehütete Gryffindor war, wie er immer geglaubt hatte, sondern in Wirklichkeit ein seelisches Wrack, welches sein Leben nicht mehr in Griff kriegte?
Nein, sicherlich nicht. Nie würde er offen, zugeben dass er schon fast Mitleid mit seinem selbsterwählten Erzfeind hatte.
"Mister Malfoy, wollen sie uns nicht sagen, was sie dort getan haben?" Die freundlichen Augen Dumbledors versuchten ihn zu einer Antwort zu bringen, stießen jedoch auf einen Widerstand, so hart wie Granit.
"Nein." Starr fixierte der Slytherin einen Punkt an der Wand hinter dem Weißhaarigen. Das leise Seufzen dessen, vernahm er kaum, erst eine Bewegung neben ihm ließ ihn aufschauen. Remus Lupin war einen Schritt vorgetreten und musterte ihn mit einem merkwürdigen Blick, aufgrund dessen in dem Grauäugigen langsam Unbehagen aufstieg. Jedoch ließ die leise Stimme Dumbledors ihn seine Aufmerksamkeit wieder diesem zuwenden, ehe er sich weiter Gedanken um den braunhaarigen Werwolf machen konnte.
"Nun gut, wir können sie nicht zwingen es uns zu erzählen." Oh doch, sie konnten, wenn sie wollten. Doch anscheinend haperte es an ihrem Willen, zu Dracos Glück. "Sie finden sich morgen Abend bei Argus ein. Er wird ihnen eine angemessene Strafe zukommen lassen." Innerlich verdrehte Draco die Augen.
Angemessen?
Dieser verbitterte Vollidiot von einem Hausmeister würde ihn die Flure Hogwarts schrubben lassen.
Mit einer Zahnbürste!
Doch äußerlich gab er lediglich ein leichtes Nicken von sich. Er hatte sich in den letzten Tagen, selbst für seinen Geschmack, zu oft unverfroren und ungehörig Autoritätspersonen gegenüber verhalten. Langsam sollte er das wieder in den Griff bekommen, bevor es zu einem ernsthaften Problem kommen würde.
Gerade als er sich erheben wollte, legte sich eine schwere Hand auf seine Schulter und hinderte ihn daran. Ein Blick nach hinten ließ ihn erkennen, dass es sich um seinen Hauslehrer und Patenonkel handelte. Ein fragender Ausdruck trat in seine Augen, wurde jedoch von dem Professor für Zaubertränke nicht beachtet, dieser blickte lediglich starr zu Dumbledor.
"Was wissen sie über denn Tod von Harry Potter, Mr. Malfoy?" Verwundert wand der Slytherin seinen Blick von Snape zu seinem Schulleiter. Was sollte diese Frage?
"Lassen sie mich mal zusammenfassen." Soviel zu seinen Vorsätzen sich höflicher zu benehmen. "Also, Potter ist ins letzte Gefecht gezogen, schaffte es Voldemort den Gar auszumachen, ging dabei letztendlich jedoch selbst drauf. Seine Leiche ist restlos verbrannt und sein Zauberstab zerbrochen." Nachdem er geendet hatte, blickte er fest in die blauen Augen des bärtigen Mannes, wessen Mundwinkel ein leichtes Lächeln umgab.
"Und jetzt erzählen sie uns bitte, was wir noch nicht wissen." Ehrliche Verwunderung zeichnete sich auf dem Gesicht des Malfoys ab.
"Das ist Alles was ich weiß." Und das war noch nicht mal gelogen. Er wusste zwar mehr über Harry, als die anderen Personen in dessen Umkreis sich zu träumen wagten, doch wusste er nichts Weiteres über die Umstände dessen Todes.
Er spürte die ungläubigen Blicke McGonagalls und Lupins in seinem Rücken und auch sein Schulleiter sah ihn skeptisch an.
"Sie wollen uns doch nicht wirklich weismachen nichts zu wissen?" Aufgebracht war der VgddK Lehrer neben seinen Stuhl getreten und beugte sich tief zu ihm hinunter.
Unbehagen breitete sich abermals in dem 16-jährigen aus, ließ ihn ein wenig zurückweichen, soweit wie die Lehne seines Stuhls es zuließ. Ärgerlich funkelnde braune Augen schauten starr auf ihn hinab.
"Ich weiß nicht mehr, als sie." Überheblich reckte der Grauäugige das Kinn vor. "Überhaupt, was wollen sie denn noch? Sie haben ihr Ziel doch erreicht, was interessiert sie da noch ihr Mittel zum Zweck?" Schleichend sprach er jedes Wort einzeln aus, ließ den Sinn Tröpfchenweise in den Geist des Werwolfes vordringen, wessen Augen sich minimal vor Entsetzen weiteten.
"Wie kannst du so was behaupten?" Unverhohlen konsterniert blickte Lupin auf seinen Schüler hinab. Die Höflichkeitsfloskeln hatte er längst vergessen. "Harry war der Patensohn meines besten Freundes." Fassungslosigkeit sprach überdeutlich aus jedem Wort des Braunhaarigen.
"Und genau deswegen hat ihr bester Freund doch den Löffel abgegeben." Unvorbereitet traf Draco ein harter Schlag auf die linke Wange, schleuderte seinen Kopf zur Seite.
"Remus!" Dumbledor, der sich bis jetzt eher im Hintergrund gehalten hatte, blickte seinen ehemaligen Schüler erschrocken an.
"Ich... Oh mein Gott... es tut mir leid." Über seinen Ausbruch selbst entsetzt taumelte der Werwolf ein paar Schritte zurück, bis er mit den Kniekehlen gegen das Polster des kleinen im Raum befindlichen Sofas stieß, kraftlos auf dieses zusammensank und den Kopf in seinen Händen barg.
Verächtlich blickend verfolgte der Slytherin jede seiner Bewegungen. Seine Wange brannte leicht und färbte sich ein wenig rötlich, doch schenkte er ihr keine Beachtung, sondern wand seinen Blick wieder dem Schulleiter Hogwarts zu, schien diesen mit seinen grauen Augen durchbohren zu wollen.
Und der Weißhaarige verstand.
"Mr. Malfoy, sie können nun gehen."
Graziös erhob sich der jüngste Malfoy aus seinem Stuhl und verließ, ohne einen der Anwesenden noch eines Blickes zu würdigen, den Raum.
°O°O°O°
Kaum zurück auf seinem Zimmer, ließ sich der Blonde verdrießlich auf sein Bett fallen. Wie konnte dieser räudige Werwolf es wagen, Hand an ihn zu legen? Ihn, einen Malfoy, den Sohn eines einflussreichen Mannes.
Er würde diesen Kerl dafür von der Schule schmeißen lassen.
Woher hatte der eigentlich die Erlaubnis wieder zu unterrichten?
Missmutig drehte der Slytherin sich auf die Seite. Immer noch verspürte er den Drang auf etwas einzuschlagen, doch hatte er nicht vor, seine wertvolle Zimmereinrichtung unter seiner Wut leiden zu lassen.
Und das alles nur wegen diesem vollidiotischen Gryffindor.
Warum musste dieser auch immer das letzte Wort haben und damit auch noch richtig liegen?
Obwohl er das mittlerweile schon verwunden hatte und es ihn somit nicht mehr aus der Reserve lockte. Sein jetziger Zorn war einzig und allein auf diese Erinnerung Harry Potters zurückzuführen, welche er vorhin, auf dem Westturm, begutachten durfte.
"Es erinnerte ihn." Draco äffte den Gedankengang des Schwarzhaarigen aus der Erinnerung mit abwertender Stimme nach.
"Mein Gott, Potter, was bist du? Masochist?" Ein Schauer überkam ihn, als die ungewollte Vorstellung in seinen Gedanken aufkam, dass Potter ihre Prügeleien mehr als gefallen haben und ihn vielleicht auch erregt hatten.
Mit einem Satz Sprang der Grauäugige aus seinem Bett und rannte mit einen sich ekelndem Gesichtsausdruck durch das Zimmer. Der Gedanke, dass sich Potter an seinen Schlägen aufgeilte, ließ den Brechreiz in ihm hochsteigen.
Wie widerlich konnte ein einzelner Mensch denn bitte sein?
Schlagartig war das Mitleid, welches er zuvor noch für seinen ewigen Gegenspieler empfunden hatte, dem altbekannten Gefühl des Hasses gewichen und das war auch gut so, befand der Slytherin für sich.
Als er es endlich geschafft hatte, die Vorstellung aus seinem Kopf zu verbannen, ließ er sich in den bequemen Sessel vor seinem zimmereigenen Kamin sinken und stützte den Kopf in die Hände.
Potter zeigte ihm selbst jetzt, nach seinem Tod, noch so viele unvermutete Dinge.
Dinge, die er sich niemals hätte erträumen lassen.
Dinge, an deren Existenz er nie geglaubt hätte.
Dinge, die er niemals hatte wissen wollen.
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Pokale polieren und das auch noch ohne magische Hilfe.
Verächtlich schnaubte Draco auf.
Etwas Sinnloseres hätte sich Filch nicht einfallen lassen können, oder?
Na wenigstens musste er nicht die Mädchentoilette, in der die maulende Myrte hauste, reinigen, oder ähnliches Grausames tun.
Ein wenig ratlos schaute sich der blonde Slytherin um, ließ seinen Blick über die zahllosen Pokale streifen. Schleichend stahl sich ein schadenfrohes Grinsen auf sein Gesicht.
Potter hatte diese Pokale oft putzen müssen und nicht selten war es die Schuld des jungen Malfoys gewesen, welcher nie eine derartige Strafe erhalten hatte, egal wie sehr er für die Vorfälle zur Verantwortung zu ziehen war.
Das lag wohl hauptsächlich an seinem Patenonkel, der sich immer wieder sehr erfolgreich für ihn einsetzte und stets gewusst hatte die Schuld an einer Ordnungswidrigkeit oder einem Regelverstoß auf den Goldjungen abzuwälzen.
Das Grinsen wich langsam aus den Zügen des Blonden, als er sich an seine Strafaufgabe erinnerte. Langsam sollte er lieber anfangen, wenn er nicht am nächsten Tag noch hier stehen wollte.
Filch hatte ihm kein Zeitlimit gesetzt, sondern lediglich befohlen den Schrank der Quidditch Pokale zu ,überarbeiten'. Erst wenn er damit fertig war, durfte er in sein Zimmer zurückkehren.
Gemächlich öffnete der Slytherin die wuchtige Vitrine und hielt einen kurzen Moment entsetzt inne. Das waren ja mehr als zwei Dutzend. Wie sollte er es schaffen die alle in einer Nacht zu säubern?
Keine Zeit verlierend, ergriff er wahllos die Erste der begehrten Trophäen.
Ravenclaw?
Wann hatten diese Idioten es denn mal geschafft den Quidditch-Cup zu gewinnen. Er besah sich den Pokal genauer.
Er war silbern und vorne war außer einer Gravur, wer diese Trophäe gewonnen hatte und in welchem Jahr dies geschah, auch ein magisches Bild des damaligen Teams angebracht.
1927.
Das war ja noch etwas vor seiner Zeit gewesen.
Verdrießlich rieb Draco mit einem Lappen ein paar Mal über den Pokal, bevor er den nächsten aus dem Schrank griff und diese Prozedur wiederholte.
Jede einzelne der Trophäen war individuell angefertigt und einzigartig. Es gab goldene, silberne, welche aus Glas oder Kristall. Eine Vielzahl verschiedener Formen rundete das erhabene Erscheinungsbild der Kunstwerke ab.
Denn auch wenn der Blonde es ungern zugab, jedes einzelne der Gebilde war ein Kunstwerk für sich.
Mittlerweile hatte er wohl schon einen Großteil seiner Strafaufgabe hinter sich, als ihm ein kristallener Pokal in die Hände fiel.
Gryffindor. Wahrlich nichts Ungewöhnliches, schließlich war dieses oder das Haus Salazars in der Gravur der meisten Trophäen wiederzufinden.
Jedoch zog das magische Bild die Aufmerksamkeit des Grauäugigen auf sich.
Dieser Pokal war erst vor 3 Jahren an das siegreiche Hausteam vergeben worden. In dem Jahr in welchem er selbst die zweite Stufe Hogwarts besuchte und als Sucher auf dem Feld stand.
Oliver Wood und der Rest des Teams lächelten fröhlich in die Kamera. So auch der Sucher dieser Mannschaft.
Harry Potter.
Spöttisch hoben sich die Augenbrauen des blonden Jungen.
Ein Wunderknabe wie er im Buche stand. Immer allen Erwartungen, welche in ihn gesetzt wurden, gerecht geworden. Welch ein erfülltes Leben er doch gehabt hatte.
Ungründlich wischte der Slytherin über die Oberfläche des Gebildes in seinen Händen, wollte es grade zurück in die Vitrine stellen, als sich seine Augen in Schock weiteten.
Der Pokal entglitt langsam seinen tauben Fingern.
Das war es.
Das war die Lösung. Wieso war er da nicht früher drauf gekommen?
Überstürzt wand er sich um und verließ den Raum, das laute Klirren der zerschmetternden Trophäe nicht beachtend.
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Das nächste Chap is fertig... ich hoffe es gefällt...
Ich hoffe ich kann das nächste bald hochstellen.... ich weiß aber noch nicht genau wann...
Reviewt schön fleißig... das heizt meine Motivation an... ::zwinker::
Bye Li-chan
